BROTABA PINTURA DE ENTRE SUS DEDOS

20, febrero, 2007

Brotaba pintura de entre sus dedos. En su mente chapoteaba el eco de todas las palabras amables que no dijo, que daban y repetían golpes sordos como tratando de escaparse por alguna parte. Tenía los ojos cerrados y el alma vacía. Había muerto hacía tanto tiempo…

Sobre la mesa había una cubeta donde alguien había vertido cian y amarillo en idénticas y generosas proporciones. La masa era casi líquida y muy fría al tacto. Cuando volvió a meter la mano todo empezó a volverse más verdoso, pero él seguía con los ojos cerrados, ajeno a la mezcla.

Sacó la mano y dejó que de sus dedos brotase de nuevo pintura. Podría pasar horas en el estudio, dejando que las horas se le escapasen. Los muertos no sienten. Los muertos no piensan.

Él no siempre fue así. Solía decir que junto a ti el tiempo no le importaba, que simplemente lo dejaba fluir porque era muy feliz. Cuando tú te fuiste, decidió que el tiempo se detendría hasta que volvieseis a estar juntos.

Cada día su cuerpo de autómata recorre a pie el mismo camino que hace años compartíais de casa al estudio, sin pararse a devolver un saludo ni a mirar una cara conocida.

Es por la noche, cuando su cuerpo duerme, que su mente se relaja y se permite pensar en ti. Podría incluso sentir el roce de tu piel, pues cada poro de su cuerpo aún te recuerda. Seguramente conversa contigo y te susurra empalagosas palabras destinadas solo a ti y que nadie más entendería.

Pero los muertos no lloran, y por las mañanas cree que ha sudado mucho. ¿Lo imaginas? Sigue tomándose las magdalenas por el lado convexo, aunque para él ya no tienen sabor.

Mira tus fotos sin pestañear, y cuando llega tu cumpleaños hace el mismo pastel de manzana que era tu preferido. Lo sigue dejando en el columpio del jardín donde te vio por última vez.

¿No te has preguntado nunca porqué la vida es tan larga para unos, y tan corta para otros?

Él cada día llena sus manos de pintura porque es lo que se supone que debe hacer. Cada día una mezcla, dos, tres… rellena los bocetos de un gran pintor, y aunque no se da cuenta, tú estás en cada pincelada o en cada brochazo.

Tú, tú, tú. Cuando tu cuerpo murió, su razón murió contigo…

Lo mas sensato sería que le dejases volver a vivir. Susúrrale esta noche que debe seguir donde se quedó, que debe buscar la emoción de un nuevo amanecer… dile que si decide vivir tu siempre vivirás en él.

Otras historias, en el cuentacuentos. Ésta está dedicada a mi amigo Luis, que murió la semana pasada. Él me enseñó a dibujar cómics. Decía de mí que yo era dúlce y cariñosa, pero creo que estaba muy equivocado. Sus cenizas están ahora entre la playa y la montaña, como él quería.

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13 Responses to “BROTABA PINTURA DE ENTRE SUS DEDOS”

  1. tressa Says:

    Precioso, triste, pero aún así con esperanza. No te digo nada más; no le quitaría ni una palabra y no le añadiría ni una coma…

    Un besazo desde as terras meigas

  2. fuzzy Says:

    Siento mucho la ausencia de tu amigo.
    En esos momentos que alguien que quieres y aprecias se va, lo tienes más presente que nunca.

    Un abrazo fortisimo Synn.. y el relato.. un hermoso homenaje.

    besos.

  3. Julio Says:

    Efectivmente, muy triste. Menos mal a la esperanza que asoma al final del relato.

    Un abrazo

  4. Jara Says:

    Siempre hay algo que queda entre nosotros. Su esencia no se evapora, únida a nuestra piel se pasea por nuestra mente. Forma parte del todo en lo que te compones y el recuerdo siempre vivo, allí es donde permanecerá.

    son justas las palabras. No hace falta expresar mucho más.

    1 beso y mucho ánimo

  5. synns Says:

    ¡qué puedo decir! Aún estoy en la nebulosa que te dice que puede o no puede ser real. Lo peor es que ví su coche destrozado y no sentí nada, como había pensado que sentiría cuando me dijeron dónde estaba. A veces cuando no pienso en él, de pronto me entra confusión y no puedo parar de llorar sin motivo.

  6. RENÉ Says:

    UN ABRAZO GRANDE SYNN..DE VERDAD!!
    PARTIR ES TAMBIÉN MATAR A LOS QUE QUEDAN..
    SÓLO SE ME OCURRE DEJARTE CARIÑOS..AMIGA
    QUIZÁ ÉL NO ESTABA EQUIVOCADO RESPECTO A TI..PENSÉ
    ABRAZOS EN SILENCIO..COMOEL RESPETO QUE MERECE TODO DOLOR.
    RENÉ

  7. Larisavel Says:

    Lo siento mucho, espero que estés dentro de lo que cabe bien, pero poco a poco.
    Tu relato es maravilloso, porque sale directamente del corazón.

    Mil besos

  8. Hellraiser Says:

    Imagino el vacío que transmiten tus palabras. Un bello y triste relato. No es fácil perder a alguien por el que se siente respeto y admiración.
    Una historia llena de color para tapar el negro que deja la ausencia y un buen homenaje que seguro que le llega, sea por su recuerdo, sea por tu corazón.
    Un beso y ánimo!

    Hell.

  9. Mónica Says:

    Es un relato maravilloso, muy triste, pero a la vez trasnmite muchísimos sentimientos. Siempre he oido que la tristeza hace falta para apreciar la alegría, y que la vida son momentos que acaban por pasar. Un beso y un abrazo

  10. lara Says:

    Lo siento mucho :(.
    Un abrazote.


  11. Qué puedo decir…..
    Sólo que mientras el recuerdo permanezca en tu corazón… seguírá aquí… Esa es la eternidad…

    Un beso y un abrazo.

  12. pino Says:

    Coño Synn, como lo haces. Me llenas la cabeza de imagenes, y muchas provienen de recuerdos que ya ni existen en mi presente. Una película: Hombre mirando al sudeste de Eliseo Subiela, en ella, una santa a la que le brotaba pintura cuando “hacía el amor”.

    Que estés bien!

  13. Carabiru Says:

    Dios, qué relato!!!
    Maravilloso! Aunque triste me ha encantado.
    He visualizado cada imagen que me evocaba su lectura.

    Gracias


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